Calle del recuerdo

Continúa cantándome aquella voz ronca la cual permanece con los ojos cerrados mientras suena la balada. Un columpio que sabe cómo hamacarse sin poder ser amigo de las nubes. Destapar un tocadiscos y que su música no desista de sonar hasta quedarnos dormidos y el café se nos enfríe. Más desearía que estar en la copa de uno de los árboles más altos de la ciudad y apenas percibir las luces de los autos cuando cae la noche y el día se despide. Pequeñas manchas grises que jamás podrán alcanzar el negro ni el blanco. Una imagen disfrazada detrás del espejo más viejo de la casa, figuras que han cruzado aquel puente miles y miles de veces y aún hoy conservan las ganas de hacerlo. Una calle que nunca más he vuelto a caminar pero aún no olvido su nombre, escaleras que me han anunciado su despedida sin ni siquiera brindarme un abrazo, un timbre que se ha enterrado bajo las garras de la injusticia más injusta, y no dejar de nombrar aquel último puertazo que acabó llevándose parte de toda una vida. Y ese balcón que ha permanecido repleto de bolsas y regalos, un Papá Noel que alguna vez existió, luces fluorescentes inundadas del miedo ingenuo de la niñez, mates dulces bajo un toldo veraniego, tras luego la llegada de unas cartas tramposas o una generala de 7 dados. Las fotografías en color se creen las más reales, pero más verdaderas son aquellas que la mente sostiene sin poder abandonar, las mismas vivencias que día a día pasan a tener más horas de antigüedad pero que poseen la energía semejante del primer día.