Hombre preso de su libertad

Quién lo sabe. Tal vez alguien lo sienta, lo perciba, es bueno saberlo, pero a pocos podría importarle. Acompaña una guitarra al caminante, aquel hombre solo, pleno de música y naturaleza, paso a paso entre las hierbas campesinas del imaginario. Tendido en su cama continúa esperando por alguien, anhela el silbido de algún pájaro, alguna bocina perdida en las afueras, por qué no una competencia a carcajadas. Nadie conoce su nombre, apenas las letras de sus melodías rebelan el instinto. Su criterio es rebuscado, consta de infinitas fichas en busca del rompecabezas perdido, una imagen por acertar. Alguien le ha dicho que llegó la hora de zarpar, soltarse y hacerse a la mar. Él ha vislumbrado diversos horizontes, pero apenas puedo encontrarle un único nombre a todos ellos, se lo guardó. El viento continuará remontando barriletes cerca del cielo, la tierra insistirá en seguir pariendo múltiples árboles, y las nubes nunca nos privarán de la lluvia. Así mismo aquel hombre volverá a levantarse mañana tras mañana, sea bajo el diluvio silencioso de un día aburrido o esperando la venida de un sol radiante. Muy austero marcha él por la vida, lleva cargada consigo su tenue sombra, y su mirada va en busca del deseo casual e imprevisto. Hay algo que lo estará esperando, él lo sabe y eso le intriga, le gusta, lo satisface y lo repara. No le da lugar a la pena, la misma llega y él la espanta, ya no desea verla. No es momento de lágrimas, lamentos y congojas, él quiere volar y alcanzar su deseo, pero todavía le cuesta. Una vez más carga con su guitarra queriendo dejar un largo camino por detrás, el cual aún no está perdido en el frío del olvido indiferente. Aquel hombre de palabra nunca falla, no falló y no ha de fallar. Él puede ser mejor que cualquiera, lo sabe, pero primero deberá librarse de la cárcel del miedo en donde ha caído de inadvertido. Atento el guardia señores, quién sabe cuándo...